|
Над
белой башней - черный кречет.
На
жестком кресле - мягкий плед.
Да,
безусловно, время лечит.
Но
сна по-прежнему все нет.
И неприкаянные грезы
Наполнят
сумерки мечтой,
Но
изморось усталой прозы
Наполнит
грезы пустотой.
Опять свеча истает дымом
Над
белой простынью страниц,
Луна
усталым пилигримом
Падет
перед рассветом ниц.
И день приходит и уходит,
Сменяя
на дежурстве ночь.
Рука
сама перо находит,
Но
мысли убегают прочь...
Им тесно в этом странном
мире
За
гранью бледного стекла…
Пока Орфей играл на лире,
Свеча
рассветом истекла.
|
